Брела я себе сегодня утром на работу через парк, припорашиваемая снегом, брела и думала тяжелую думу. "Вот и я, - думала я, - достигла возраста Пушкина.." (Что следовало далее - понятно. Ретроспективный анализ жизни принес самые плачевные результаты).
"И уже не получится из меня, - думала я дальше с всё нарастающей тоской, - не то что двух семнадцатилетних, но и даже двух восемнадцатилетних хорошеньких барышень..."
И вдруг! О чудо! Очередная мысль пронзила меня навылет! Да как же ж я считаю?! Да мне же ж вовсе не столько, сколько Пушкину, а на целый год меньше! Это ж какие перспективы открываются!
Кроме того, две весьма полноценные восемнадцатилетние барышни еще вполне возможны!
ВОТ С ЭТИМ МЕНЯ И ПОЗДРАВЛЯЙТЕ!